Su RaiPlay un’opera che ci mette a confronto con il mistero e con l’umanità dei nostri sentimenti.
Carmen è partita, film thriller di Domenico Fortunato, disponibile su RaiPlay, parte dalla sparizione di una ragazza per scavare in ciò che di solito teniamo nascosto: la solitudine, il desiderio, la paura di essere visti.
Il film ha una struttura che è tipica del cinema francese drammatico: una partenza lenta, uno scavo nei personaggi, il dialogo tra figure e i sentimenti personali scavati nel profondo.
A due terzi del film, ecco il colpo di scena. L’incontro di due solitudini – quella del sarto Amedeo e quella della giovane e chiacchierata Carmen – si sviluppa in un colpo di scena.
Carmen sparisce e qui comincia la strada inquietante, sconcertante e inaspettata verso la verità.
La verità da cercare è quella esteriore: che fine ha fatto Carmen? dov’è andata? è ancora viva?
C’è però, in parallelo, la verità interiore: il venire alla luce, in tutta la sua drammaticità, della solitudine. Quella di Amedeo, rimasto senza la sua figura ideale; e quella di Carmen, che si è persa in un gorgo senza calore umano.
Un borgo, una scomparsa, un enigma
Tutto comincia con un’assenza.
In un antico borgo della Valle del Tevere, Carmen scompare. Non lascia un biglietto, non dà spiegazioni.
È la ragazza più bella e chiacchierata del paese — riservata, orfana, ospite un po’ scomoda nella casa di Amedeo, il sarto del borgo. E un mattino non c’è più.
La macchina narrativa si mette in moto con la logica del giallo. Arriva il maresciallo dei Carabinieri. Si interrogano i vicini. Si raccolgono voci. Sembra l’inizio di un caso di cronaca nera: la donna scomparsa, la comunità sotto choc, l’indagine che scava nei segreti di un microcosmo chiuso.
È il territorio narrativo che conosciamo bene — da Pasolini a Il caso Moro, dalla cronaca ai telefilm —, quello in cui la sparizione di un corpo diventa cartina tornasole dei conflitti di un luogo e di un’epoca.
Ma Carmen è partita (Italia, 2025; regia di Domenico Fortunato; produzione Altre Storie e Rai Cinema; disponibile su RaiPlay dal 16 maggio 2026) non solo un giallo. O meglio: lo è solo in superficie, solo per il tempo necessario a farci abbassare le difese.
Il colpo di scena non è un cadavere. Non è un assassino. È qualcosa di più sottile e più destabilizzante: Carmen se n’è andata di sua volontà. Nessun crimine. Nessuna vittima — almeno non nel senso giuridico del termine.
Questa rivelazione, che mette alle corde il genere thriller come neve al sole, è il vero centro del film.
Ciò che rimane, una volta tolta la struttura del giallo, è la domanda che il cinema più onesto ha sempre posto: cos’è che ci tiene prigionieri, anche quando le porte sono aperte?
La storia si svolge per intero in un borgo sospeso fuori dal tempo — girato tra Mentana e i dintorni della provincia romana, reso quasi onirico dalla fotografia di Filippo Silvetris.
La piazza antica è il palcoscenico. La sartoria di Amedeo è il fondale. I personaggi si muovono come in un teatro di paese, dove tutti recitano la parte che il paese ha assegnato loro.
Carmen, la forestiera, è l’unica che non accetta quella parte. E per questo, finisce al centro di ogni sguardo.
La stranezza come forma d’amore, il pettegolezzo come controllo sociale
Il regista Domenico Fortunato ha citato Robert Fulghum per spiegare il cuore del film.
La frase, riportata nella presentazione del progetto, è questa: l’amore è quando due stranezze si incontrano e si scoprono compatibili.
È una definizione che non ha nulla di romantico nel senso convenzionale. È una definizione fredda, quasi clinica. E per questo funziona come chiave di lettura.
Amedeo e Carmen sono due “stranezze” — nel senso che il borgo usa per definire chi non si adegua.
Lui è il sarto che vive tra stoffe d’altri tempi e fotografie di dive degli anni Trenta. Lei è la ragazza orfana che nessuno riesce a leggere davvero. Sono due solitudini che si sfiorano, senza mai toccarsi del tutto.
Il film esplora con precisione il meccanismo del controllo sociale nei piccoli ambienti chiusi.
Il borgo non è solo uno scenario pittoresco. È un sistema di sorveglianza orizzontale: non serve un’autorità centrale, basta lo sguardo reciproco. La piazza guarda. Il bar ascolta. La macelleria, la barberia, il salone di Cono: ogni esercizio è un posto d’osservazione.
Carmen, che si rifiuta di offrire ciò che il borgo vorrebbe vedere, diventa in automatico una minaccia. La sua riservatezza è letta come mistero. Il suo silenzio come arroganza. La sua bellezza come provocazione.
Quando scompare, la comunità non la piange: la giudica. Ogni voce che circola è già una sentenza.
Il film smonta con delicatezza questa logica, mostrando come il pettegolezzo sia una forma di potere, non di cura. E come la sparizione di una persona — anche senza crimine — attivi nei paesi chiusi gli stessi meccanismi della caccia.
C’è poi il tema della memoria come prigione. Amedeo non vive nel presente. Vive in un archivio mentale fatto di abiti, di immagini, di film che non si proiettano più.
La sua sartoria — con quegli abiti appesi come fantasmi — è la metafora di un uomo che ha scelto il passato come riparo dal presente.
Come Norma Desmond in Viale del tramonto, anche Amedeo ha fermato gli orologi. E come in quel film, è una donna a rompere l’incantesimo — non con l’amore romantico, ma con la sua pura, incomprensibile presenza.
SPOILER. FINALE DEL FILM
Il finale porta il film su un piano ancora più oscuro. Amedeo compie un atto estremo: si butta dal tetto della casa dove ha abitato con i suoi sogni e i suoi ricordi.
La scena in cui Carmen torna a suonare alla porta non è un lieto fine. È una proiezione onirica, la “Carmen ideale” che la mente di Amedeo costruisce nell’ultimo momento.
Non è la Carmen reale — silenziosa, sfuggente, libera. È la Carmen-angelo, quella che avrebbe voluto trattenere e non ha saputo. È un finale di una tristezza infinita, nascosto sotto un velo di apparente speranza.
Il titolo, che all’inizio suona come la prima riga di un comunicato di polizia, diventa alla fine una presa di coscienza: Carmen è partita, e non tornerà mai. Non per lui.
I personaggi: anatomia di un microcosmo
Carmen (Giovanna Sannino) è il centro assente del film. Giovanna Sannino, che il pubblico televisivo conosce per Mare Fuori, compie qui un lavoro opposto: non grinta, ma sottrazione.
Carmen è costruita per dettagli minimi — la postura, lo sguardo basso quando attraversa la piazza, la tensione nelle spalle.
È una figura quasi muta, un’immagine più che una voce. La sua “partenza” — volontaria, silenziosa, senza spiegazioni — è un atto di libertà radicale in un contesto che la libertà non la tollera. Carmen non è una vittima.
È qualcosa di più difficile da accettare: una persona che sceglie. E la comunità, di fronte a questa scelta, non sa che farsene.
Amedeo (Domenico Fortunato) è il personaggio che regge l’intera struttura emotiva del film. Fortunato lo dirige e lo interpreta con una precisione millimetrica. Non ci sono esplosioni, non ci sono confessioni urlate.
C’è un uomo che ha costruito attorno a sé una fortezza di routine e di nostalgia, e che non sa come uscirne.
L’arrivo di Carmen incrina quella fortezza — non con la violenza, ma con la luce. Un’invasione gentile, come la chiama la critica (fonte: likeinamovie.it).
Quando Carmen sparisce, Amedeo non perde una domestica. Perde l’unica cosa che lo aveva riportato nel presente. E quella perdita lo distrugge — nel senso più letterale.
Amedeo non amava Carmen come persona, ma come “pezzo mancante” della sua anima. Senza quel pezzo, non sa ricomporre il puzzle (fonte: scheda critica allegata).
Il Maresciallo dei Carabinieri (Alessandro Tersigni) è il rappresentante dello Stato in questo microcosmo. Ma Fortunato lo disegna lontano dal cliché procedurale.
È un maresciallo umano, capace di leggere le persone più che i fascicoli. La sua indagine non porta a un colpevole — perché non c’è un colpevole.
Porta a una verità più scomoda: che certe sparizioni non sono crimini, e che la legge, davanti alla libertà di una persona di andarsene, si ferma. Tersigni porta nel ruolo una presenza discreta ma solida: è il punto di equilibrio tra la razionalità dell’indagine e l’irrazionalità del dolore.
Zia Rosanna (Antonella Carone) è la figura materna mancata. È lei che ha portato Carmen nel borgo, convinta di offrirle protezione. Ma la protezione, in un posto dove tutti guardano, si trasforma in un’altra forma di gabbia.
Rosanna vuole per Carmen “una vita tranquilla, lontana dai pettegolezzi”. Non capisce — o non vuole capire — che quella tranquillità ha il sapore della resa.
Il coro del borgo — Cono (Maurizio Mattioli), Michele (Franco Ferrante), Alfredo (Francesco Giuffrida) — è il terzo personaggio del film, nel senso corale del termine. Sono gli amici di Amedeo, i frequentatori della piazza, i commentatori involontari di ogni evento.
Mattioli, in particolare, porta a Cono una profondità inaspettata: non è la macchietta del compaesano, ma un uomo con i suoi fantasmi, capace di una presenza scenica che va oltre la battuta.
Insieme, questi tre personaggi costruiscono il “muro di gomma” che dà al borgo la sua vera natura: un posto che protegge e soffoca nello stesso gesto (fonte: scheda critica allegata).
Carmen è partita è un film che usa la grammatica del thriller per raccontare qualcosa che il thriller di solito non sa fare: il dolore di chi rimane.
Non cerca un colpevole. Non offre una soluzione. Lascia allo spettatore lo stesso senso di vuoto e di inspiegabilità che prova Amedeo davanti a una porta chiusa.
In questo, Carmen è partita è un cinema piccolo ma prezioso, che rivendica il diritto alla lentezza e alla fragilità.
In un’epoca in cui la cronaca nera è diventata intrattenimento e ogni sparizione è un format televisivo, il film Carmen è partita sceglie la strada più difficile: raccontare che certe assenze non hanno risposta. E che cercare e trovare la verità, a volte, ci costa tutto.
Maurizio F. Corte
Agenzia Corte&Media
(Nel lavoro di ricerca l’autore ha utilizzato il modello di IA, Claude)
SCHEDA DEL FILM Carmen è partita
Carmen è partita — Italia, 2025. Regia: Domenico Fortunato. Con: Giovanna Sannino, Domenico Fortunato, Alessandro Tersigni, Antonella Carone, Franco Ferrante, Francesco Giuffrida, Maurizio Mattioli. Fotografia: Filippo Silvetris. Produzione: Altre Storie / Rai Cinema. Disponibile su RaiPlay dal 16 maggio 2026.
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Sono un giornalista professionista, scrittore e media educator irriverente. Insegno Giornalismo Interculturale e Multimedialità all’Università di Verona. Faccio ricerca su come i media rappresentano la società, il crimine e la giustizia. Sito web: Corte&Media. Per contattarmi: direttore@ilbiondino.org